a coisa esteve ali, bem próxima.
Que você podia tê-la tocado.
Você podia tê-la apanhado.
No ar, que nem uma fruta.
Aí volta o soco.
E sem entender, você então pára
e pergunta alguma coisa assim:
mas de quem foi o erro?
O outro fez um movimento
como se fosse falar, mas ele o deteve.
- Sei, sei.
Você vai perguntar: mas houve um erro?
Bem, não sei se a palavra exata é essa, erro.
Mas estava ali, tão completamente ali,
você me entende?
No segundo seguinte, você ia tocá-la, você ia tê-la.
Era tão. Tão imediata.
Tão agora. Tão já. E não era.
Meu Deus, não era.
Foi você que errou?
Foi você que não soube fazer o movimento correto?
O movimento perfeito tinha
que ser um movimento perfeito.
Talvez tenha demonstrado
demasiada ansiedade, eu penso.
E a coisa se assustou, então.
Como se fosse uma fruta madura,
à espera de ser colhida.
É assim que vejo ela, às vezes.
Como uma coisa parada,
à espera de ser colhida por alguém que é exatamente você.
Não aconteceria com outro.
Depois, quando ela foge, penso que não,
que não era uma fruta.
Que era um bicho, um bichinho desses ariscos.
Coelho, borboleta. Um rato.
É preciso cuidado com o arisco, senão ele foge.
É preciso aprender a se movimentar
dentro do silêncio e do tempo.
Cada movimento em direção a ele é tão
absolutamente lento que o tempo fica meio abolido.
Não há tempo. Um bicho arisco vive dentro
de uma espécie de eternidade.
Duma ilusão de eternidade.
Onde ele pode ficar parado para sempre,
mastigando o eterno.
“Para não assustá-lo, para tê-lo dentro dos seus dedos
quando eles finalmente se fecharem,
você também precisa estar dentro dessa ilusão do eterno..."
Caio Fernando Abreu
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