Menino perdido
Lenta infância de onde
como de um pasto comprido
cresce o duro pistilo,
a madeira do homem.
Quem fui? O que fui? O que fomos?
Não há resposta. Passamos.
Não fomos. Èramos. Outros pés,
outras mãos, outros olhos.
Tudo foi mudando folha por folha
na árvore. E em ti? Mudou tua pele,
teu cabelo, tua memória. Aquele não foste.(Pablo Neruda)
