Quando a Vó me recebeu nas férias, ela me apresentou aos amigos:

Este é meu neto. Ele foi estudar no Rio e voltou de ateu.

Ela disse que eu voltei de ateu. Aquela preposição deslocada me fantasiava de ateu.

Como quem dissesse no Carnaval: aquele menino está fantasiado de palhaço.

Minha avó entendia de regências verbais. Ela falava de sério. Mas todo-mundo riu.

Porque aquela preposição deslocada podia fazer de uma informação um chiste.

E fez. E mais: eu acho que buscar a beleza nas palavras é uma solenidade de amor.

E pode ser instrumento de rir. De outra feita, no meio da pelada um menino gritou:

Disilimina esse, Cabeludinho. Eu não disiliminei ninguém.

Mas aquele verbo novo trouxe um perfume de poesia à nossa quadra.

Aprendi nessas férias a brincar de palavras mais do que trabalhar com elas.

Comecei a não gostar de palavra engavetada. Aquela que não pode mudar de lugar.

Aprendi a gostar mais das palavras pelo que elas entoam do que pelo que elas informam.

Por depois ouvi um vaqueiro a cantar com saudade:

Ai morena, não me escreve / que eu não sei a ler. Aquele "a" preposto ao verbo ler,

ao meu ouvir, ampliava a solidão do vaqueiro.

(Manoel de Barros)