"A aproximação do que quer que seja se faz gradualmente e penosamente

- atravessando inclusive o oposto daquilo a que se vai aproximar."

Clarice Lispector

Nossa ignorância comum

Imagem: Willian A. R. Ferreira

"O Poluidor de ideias"

Quanto mais aprendemos sobre o mundo, quanto mais profundo o nosso conhecimento, mais específico, consistente e articulado será o nosso conhecimento do que ignoramos - o conhecimento da nossa ignorância. Essa, com efeito, é a principal fonte da nossa ignorância: o facto de que o nosso conhecimento só pode ser finito, mas a nossa ignorância deve necessariamente ser infinita. (...) Vale a pena lembrar que, embora haja uma vasta diferença entre nós no que diz respeito aos fragmentos que conhecemos, somos todos iguais no infinito da nossa ignorância.

(Karl Popper, in 'As Origens do Conhecimento e da Ignorância')

... fora do lugar em mim...

"... sabia que tinha alguma coisa fora do lugar em mim.

Eu era uma soma de todos os erros: bebia, era preguiçoso,

não tinha um Deus, ideias, ideais, nem me preocupava com política.

Eu estava ancorado no nada, uma espécie de não-ser.

E aceitava isso. Eu estava longe de ser uma pessoa interessante.

Não queria ser uma pessoa interessante, dava muito trabalho.

Eu queria mesmo um espaço sossegado e obscuro pra viver a minha solidão.

Por outro lado, de porre, eu abria o berreiro, pirava, queria tudo

e não conseguia nada.

Um tipo de comportamento não se casava com o outro.

Pouco me importava."

Charles Bukowski

Quem somos?

Quem somos, senão o que imperfeitamente

sabemos de um passado de vultos

mal recortados na neblina opaca,

imprecisos rostos mentidos nas páginas

antigas de tomos cujas palavras

não são, de certo, as proferidas,

ou reproduzem sequer actos e gestos

cometidos. Ergue-se a lâmina:

metal e terra conhecem o sangue

em fronteiras e destinos pouco

a pouco corrigidos na memória

indecifrável das areias.

A lápide, que nomeia, não descreve

e a história que o historia,

eco vário e distorcido, é já

diversa e a si própria se entretece

na mortalha de conjecturados perfis.

Amanhã seremos outros. Por ora

nada somos senão o imperfeito

limbo da legenda que seremos.

Rui Knopfli, in "O Corpo de Atena"

É no isolamento

Efetivamente não somos e não pretendemos ser sociedades de insetos, sociedades do alarido, da agitação frenética, do barulho caótico das gentes, onde, o eu morre de nós. Não, é preciso a oportuna desconexão; o futuro pertence às ordens contemplativas. E o que nos salvará serão as novas formas de recolhimento que associem solitários e solidários. É no isolamento, no silêncio, que o homem pode encontrar a "verdade", ou o insight fértil: saído como um desvio da regularidade.

Michel Serres

" Existe uma criatura perfeitamente inofensiva;

quando ela passa diante dos seus olhos, você mal

a percebe e imediatamente volta a esquecê-la.

Mas assim que ela de algum modo, invisivelmente,

chega aos seus ouvidos, começa a se expandir, eclode,

e conhecem-se casos em que ela penetrou no

cérebro e floresceu ali devastadoramente,

como os pneumococos em cães,

que penetram através do focinho...

Essa criatura é o Seu Próximo."

Rainer Maria Rilke

"O bom diário é aquele que se escreve para si apenas

ou para uma posteridade tão distante que pode sem risco

ouvir qualquer segredo e corretamente avaliar cada motivo.

Para esse público não há necessidade de afetação ou restrição."

Virginia Woolf

A vida é um Milagre...

A vida é um milagre.

Cada flor,

Com sua forma, sua cor, seu aroma,

Cada flor é um milagre.

Cada pássaro,

Com sua plumagem, seu vôo, seu canto,

Cada pássaro é um milagre.

O espaço, infinito,

O espaço é um milagre.

O tempo, infinito,

O tempo é um milagre.

A memória é um milagre.

A consciência é um milagre.

Tudo é milagre.

Tudo, menos a morte.

Bendita a morte,

que é o fim de todos os milagres!

Manuel Bandeira

Imagem - Remedios Varo(harmonia)

Conheço de palma os dementes de rio.
Fui amigo do Bugre Felisdônio, de Ignácio Rayzama
e de Rogaciano.
Todos catavam pregos na beira do rio para enfiar
no horizonte.
Um dia encontrei Felisdônio comendo papel nas ruas
de Corumbá.
Me disse que as coisas que não existem são mais
bonitas.(Manoel de Barros)

Novas Cores no Devaneio

Caríssimos Seres Devaniantes,

Temos cores novas em devaneio: Fernanda Mendes.

Tenho certeza que todos vão gostar dos escritos de Fernanda,
assim como suas escolhas poéticas.

Duvide, critique e sugira!

Amor e Seu Tempo

Amor é privilégio de maduros

estendidos na mais estreita cama,

que se torna a mais larga e mais relvosa,

roçando, em cada poro, o céu do corpo.

É isto, amor: o ganho não previsto,

o prémio subterrâneo e coruscante,

leitura de relâmpago cifrado,

que, decifrado, nada mais existe.

Valendo a pena e o preço do terrestre,

salvo o minuto de ouro no relógio

minúsculo, vibrando no crepúsculo.

Amor é o que se aprende no limite,

depois de se arquivar toda a ciência

herdada, ouvida. Amor começa tarde.

Carlos Drummond de Andrade, in 'As Impurezas do Branco'

O amor é o amor

O amor é o amor — e depois?!

Vamos ficar os dois

a imaginar, a imaginar?...

O meu peito contra o teu peito,

cortando o mar, cortando o ar.

Num leito

há todo o espaço para amar!

Na nossa carne estamos

sem destino, sem medo, sem pudor

e trocamos — somos um? somos dois?

espírito e calor!

O amor é o amor — e depois?

Alexandre O'Neill, in 'Abandono Vigiado'

Pergunta-me
se ainda és o meu fogo
se acendes ainda
o minuto de cinza
se despertas
a ave magoada
que se queda
na árvore do meu sangue

Pergunta-me
se o vento não traz nada
se o vento tudo arrasta
se na quietude do lago
repousaram a fúria
e o tropel de mil cavalos

Pergunta-me
se te voltei a encontrar
de todas as vezes que me detive
junto das pontes enevoadas
e se eras tu
quem eu via
na infinita dispersão do meu ser
se eras tu
que reunias pedaços do meu poema
reconstruindo
a folha rasgada
na minha mão descrente

Qualquer coisa
pergunta-me qualquer coisa
uma tolice
um mistério indecifrável
simplesmente
para que eu saiba
que queres ainda saber
para que mesmo sem te responder
saibas o que te quero dizer

Mia Couto

"Ora veja… é o que sempre acontece às pessoas românticas:

enfeitam uma criatura, até o último momento, com penas de

pavão, e não querem ver, nela, senão o que é bom, muito

embora sentindo tudo ao contrário.

Jamais querem, antecipadamente, dar às coisas o seu devido nome.

Essa simples idéia lhes parece insuportável.

A verdade, repelem-na com todas as forças até o momento

em que aquela pessoa, engalamada por elas próprias,

lhes mete um murro na cara.”

Fiódor Dostoiévski

"O correr da vida embrulha tudo.

A vida é assim: esquenta e esfria,

aperta e daí afrouxa, sossega e depois

desinquieta.

O que ela quer da gente é coragem"

Guimarães Rosa

A vulgar que passou

Não eras para os meus sonhos, não eras para a minha vida,

nem para os meus cansaços perfumados de rosas,

nem para a impotência da minha raiva suicida,

não eras a bela e doce, a bela e dolorosa.

Não eras para os meus sonhos, não eras para os meus cantos,

não eras para o prestígio dos meus amargos prantos,

não eras para a minha vida nem para a minha dor,

não eras o fugitivo de todos os meus encantos.

Não merecias nada. Nem o meu áspero desencanto

nem sequer o lume que pressentiu o Amor.

Bem feito, é muito bem feito que tenhas passado em vão

que a minha vida não se tenha submetido ao teu olhar,

que aos antigos prantos se não tenha juntado

a amargura dolente de um estéril chorar.

Tu eras para o imbecil que te quisesse um pouco.

(Oh! meus sonhos doces, oh meus sonhos loucos!)

Tu eras para um imbecil, para um qualquer

que não tivesse nada dos meus sonhos, nada,

mas que te daria o prazer animal

o curto e bruto gozo do espasmo final.

Não eras para os meus sonhos, não eras para a minha vida

nem para os meus quebrantos nem para a minha dor,

não eras para os prantos das minhas duras feridas,

não eras para os meus braços, nem para a minha canção.

Pablo Neruda, in 'Cadernos de Temuco'

Tradução de Albano Martins

Corpo de Mulher

Corpo de mulher, brancas colinas, coxas

                                                 [brancas,

pareces-te com o mundo na tua atitude de

                                                 [entrega.

O meu corpo de lavrador selvagem escava em ti

e faz saltar o filho do mais fundo da terra.

Fui só como um túnel. De mim fugiam os

                                                   [pássaros,

e em mim a noite forçava a sua invasão

                                                    [poderosa.

Para sobreviver forjei-te como uma arma,

como uma flecha no meu arco, como uma pedra

na minha funda.

Mas desce a hora da vingança, e eu amo-te.

Corpo de pele, de musgo, de leite ávido e firme.

Ah os copos do peito! Ah os olhos de ausência!

Ah as rosas do púbis! Ah a tua voz lenta e

                                             [triste!

Corpo de mulher minha, persistirei na tua graça.

Minha sede, minha ânsia sem limite, meu

                                                                [caminho indeciso!

Escuros regos onde a sede eterna continua,

e a fadiga continua, e a dor infinita.

Pablo Neruda, in "Vinte Poemas de Amor e uma Canção Desesperada"